Пишу стихи день ото дня,
совсем не удивительно,
что в них ни смысла,ни огня,
начинка возмутительна.
Как на дрожжах,растут стихи,
и ширятся в размерах,
полно фигни и чепухи
в башке пенсионера.
Несу порой такую хрень,
вот хочешь-плачь иль смейся
(входит жена и прогоняет меня из-за стола)
"Иди-ка лучше,старый пень,
на солнышке погрейся".