Здесь письма пишут на бумаге, а в межсезонье – топят печку…
Свисает бородою ягель с высоких сосен и в скворечне
живут птенцы (похоже трое). В реке – непуганая рыба.
Сюда, от взглядов посторонних, я убегу, мой неулыба.
Чтоб просыпаться до рассвета, пока пустынны переулки,
кормить вчерашнею котлетой кота, пришедшего с прогулки.
Ходить к ручью за ильмаками через соседские покосы,
неосторожными шагами пугая русаков раскосых.
А после, на крыльце нагретом, малину пробуя из кружки,
я напишу тебе про лето. Про неудачницу лягушку,
которую из бочки ржавой спасла, чтоб выпустить в сторонке.
Про то, как корочкой шершавой манила рыжего телёнка
с курчавым лбом и носом мокрым. Про то, как ласково-обманчив
июльский день в открытых окнах. Как облетает одуванчик,
земное притяженье сбросив, привстав на цыпочки для роста.
Как тороплю я дождь и осень, всё потому что мне не просто,
когда мы врозь…Ты прочитаешь, заметив – облетают клёны.
Ответив только: "Вот смешная.
Вернёшься – приходи, я дома."
26.07.20.
"Неулыба", услышанное мною очень уютное слово из песни Татьяны Дрыгиной.