Птицы снова сбиваются в стаи,
будто кто-то шепнул им: Пора!..
- Улетаем, кричат, улетаем,
образ родины в память забрав.
И душа улетит, словно птица,
улетать когда будет пора.
Чтоб могло предрешённое сбыться,
души наши уносят ветра.
Будет путь над лесами, горами,
мир другой нас баюкать начнёт.
Что прошло не останется с нами,
лишь домой будет сниться полёт.