Ничего не пишется
Много дней и лет.
Ветром не колышется
Сорванный букет.
Чей-то голос слышится
Ночью в темноте.
Ничего не пишется,
Все слова не те.
По пустынным улицам
Чья-то бродит тень.
Небо сонно хмурится,
Поджидая день.
Сумрачный, неласковый
Завтра к нам придёт
В середине августа
День не тот, и год.