Август — летний финал.
Чья же в этом вина?
Есть вопрос, не отыщешь ответа.
Колки часом года.
Сколько счастья — гадать,
Как лета остаются без лета?
Если летний не свят,
Кто же свёкор и сват?
Я тону в проклятущем вопросе.
Пастырь грешность простил,
Мне же в битвах посты:
Не звучу ни в балладе, ни в прозе.
Август в грозах твердит:
"Разве осень — вердикт?" —
И дары в подземелье скрывает.
Гложет душу тоска.
Ложе. Служба. Оскал.
И ладов непреложность сырая.