Мне странно забывать, и помнить, всё же, сразу...
Через года лететь, слагая песни из надежд и грёз...
Дотрагиваясь прошлого рукой... И не позвать ни разу...
Мечтать о том, чего хочу иль не хочу - не знаю... Что ж...
Что станется, когда мечта желанием не станет вовсе...
Не обретёт касанием свершения реальный образ или плоть...
Лишь горизонт... Рассвет... И радуга в дожде... Сама мечта. Дороги...
Мне странно забывать и помнить... Не ждать грядущий поворот....
Не ждать свершений грёз, мечты летящей выдох,
и по ступенькам в никуда из года в год идти...
А за спиной грозы прошедшей гром и жаркий сполох...
Мы сами выбираем, что с собой в "потом" нести.