Это похоже на бредни сумасшедшего, на вымысел,
На тяжёлую форму туберкулёза, на испанский грипп.
Но как только я появляюсь, тебе становится легче,
Потому что это я делаю больней
И только я знаю, где у тебя болит.
Напрасное молчание тащит на дно пропасти,
Исцеления не предвидится, по новостям опять не передавали "завтра".
Я больше не буду за тобой идти из гордости,
Пусть все считают, что это мои стихи,
Но я точно знаю, что ты их автор.