Кто думает, что истину познаньем умножает,
Себя обманом льстивым ублажает.
Она как дождь спасительный в жару
Придёт к тебе, когда не вмоготу;
Иль молнией сверкнёт, когда не ждёшь,
Но книжным знанием её ты не найдёшь.
Неуловима нить её, легка,
Как паутинка и коснись едва
Порвётся, и на лёгком ветерке
Умчится вдаль к протянутой руке.
Витая в воздухе, она дарует Свет,
Но чаще не в пыли библиотек,
А на лугу под трепетность ручья,
Иль под струёй безумного дождя,
В тиши ночной под звёздной круговертью,
Иль наконец, дарованная смертью.
2019.