Мы родом из бедного детства,
Где не дарят ненужных вещей,
И запах еды по соседству
Казался нам нашей вкусней.
Осколок фарфора с цветочком
Был удачной находкой для нас,
И булки французской кусочек
Хранила сестра про запас.
То время невзгоды военной
Забудет ли кто-то из нас?
И Гитлеру в книге толстенной
Из мести мной выколот глаз.
Но радостей было немало:
Летом речка, зимой снегопад,
И пела нам мама, бывало,
Про Ганзю, калитку и сад.
Про звон вечерний, степные дали
Про смерть ямщицкую, скорбя,
И Вебера охотники скакали
Сквозь дикий лес, ликуя и трубя.
Но мамин голос больше не услышать,
Умолк он навсегда в далёкий год.
Но пусть о нём хоть кто-нибудь напишет,
И пусть о нём хоть кто-нибудь прочтёт.
20 августа 2020 г.