Скатилось яблоко по северной траве,
Где ручеёк разглаживал морщины
Гранитных старцев, словно избранных в совет
Стоящей у истоков праведной общины.
Водою чистою, не знающей пучин,
Омыло сочной кожицы упругость.
Повсюду — свет, и вкус не так уже горчит,
Преображаясь, с Праздником — сообразуясь.