Заигрался я в поэта,
Высохли души чернила.
Вот опять уходит лето...
Жизни прохожу горнило,
Закаляясь в нём, как зожник,
Словно дух, что в теле йога.
Слова красного художник
Собирается в дорогу.
Надо разнести по свету
Всё, что написал доныне.
Трудно на Земле поэту…
Снова ухожу в пустыню.
Там среди камней безмолвных
Прочитаю свои вирши.
Отразятся эхом волны,
Вознесутся к сферам Высшим.
Небеса, судите Сами:
Нужно ли писать мне дальше?
Я сидел, строчил часами,
Сутками, - и всё без фальши…
Пусть подскажет подсознание,
Как ужиться в мире этом,
Людям всем неся призвание, -
Раз родился я поэтом…