Старомодная я: двери в дом мой открыты.
Словно в ретрокино, всё, что есть на столе.
Жаль, традиции дедов давно позабыты-
Мир изменчив, и истина вся лишь в рубле…
Отчий дом собирал застолье большое.
Мать пекла пироги, чтобы гостей накормить.
На столе ароматом дышало жаркое,
Гости пели душевно, умели любить…
Батя, папа, отец – он был весь нараспашку,
Темперамента море- и море любви…
Защищая друзей, душу рвал, как рубашку,
Да огонь полыхал в неуёмной крови…
Нет отца много лет, а привычка осталась,
На Руси хлебом - солью встречали гостей…
Даже если имеешь самую малость,
Не жалей, угощай заглянувших людей…
Старомодная я, и другою не буду!
Так отец завещал, такой мама была…
Эту истину жизни несу я повсюду.
И пускай голова безнадёжно бела…