Спешил, волнуясь, загодя в киоск.
Купил журнал, куда послал стихи я.
Куплю с десяток- мысль вползала в мозг-
Стишата, вроде, вовсе не плохие.
Когда я тот перелистал журнал,
Стихи там обнаружил, но не эти,
Другого автора. Я снова месяц ждал,
И в нем их нет. В руках уж номер третий.
Ужель опять? Перевернул листок
Последний самый. Я во власти злости.
И мир, почувствовал я, так жесток,
Что всюду кости, кости, кости, кости.
Теперь другие вновь стихи послал.
Те вовсе пахнут зрелостью, талантом,
Но сколько я журнал тот не листал,
Он не был славы будущей гарантом.
Меня он окончательно убил.
Последний раз свой гениальный опус
В почтовый ящик с болью опустил.
Крутись, земля, естественный мой глобус.
Но знай: в архивах этого журнала.
Мои шедевры тлеют на навоз.
... С ночного неба звёздочка мигала,
А может мой ушедший паровоз.
2.01.1996