Думаю о тебе. Ведь не так уж ты красив, сознаю.
Ты не так уж и умен. Обычный, никакой.
И талантов у тебя почти нет. Хотя, я не знаю.
Надо бы узнать о тебе, что ты из себя и какой?
Ты - закрытая книга, с глухой застежкой.
Невозможно открыть и не сразу понять.
Куда и какой дорогой, какой же стежкой
ты ходишь и что делаешь вечерами, чем занят?
Читаешь ли ты книги Теодора Драйзера?
Или Флобера, Рембо? Может быть, Пастернак?
Или истории личностей, разных кайзеров,
вождей, личностей, героев Рима или как?
Думаю и страшусь. Может быть, ты вообще другой?
Это я придумала тебя, я - фантазерка наивная.
Ты светлый внешне, а душа у тебя темная, с чернотой?
Вот и думаю о тебе, как приговоренная непрерывно.
Я не знаю тебя.