От плетёных стульев попы в клеточку.
Сядешь с пивом, смотришь в горизонт.
Может быть, оливковую веточку
с горизонта голубь принесёт.
Чтобы обязательно с оливками,
крупными, как спелый абрикос...
Всё, что было, вспомнится обрывками.
Было или не было – вопрос.
Сентябри – такая штука странная.
Оседаешь с пылью на диван.
Кормишься чужими инстаграмами.
Смотришь на кресты оконных рам.
И мечтаешь, будто о несбывшемся,
Господи прости, в который раз:
волны, ветер, горлицы над крышами
и ещё неделя про запас.
Что мне эти баночки с вареньями –
Яблочного Спаса янтари?
Мой ковчег – осеннее безвременье...
А пока что пива повтори.