Неоконченное

Опять стихи, как птицы белые,
Взмывают ввысь, расправив крылья,
И то, что кажется не сделанным,
Становится упрямой былью,

А то, что было недосказанным -
Запечатленным,  почему-то:
Все помыслы отныне связаны
С блаженной этою минутой...