Чего только нет на свете,
Вокруг нас одни чудеса,
И всюду поэт на поэте,
Погоняет Пегаса с утра..
Словно гонит его забота,
Свою Музу поймать на лету,
Чтоб она подсказала что-то,
Его сердцу, душе и уму..
Но, наверно, ей неохота,
А быть может и ни к чему,
Вот и пишет, болезный, "что-то",
А что? Ну никак не пойму.....
Нет, нет...он не шутит нисколько,
Все доподлинно, честно, всерьёз,
Но одним названием только,
Он доводит стихиру до слез...
""Я убит неожиданно насмерть",
А до этого был сиротой,
И сейчас стихи свои наспех,
Я пишу омертвелой рукой"..
Коль убит, лежал бы там тихо,
Где застал его смертный час,
Но пишет стихи свои лихо,
И, похоже, не в первый раз...
Но нет...не в последний однако,
Он сыплет слова как горох,
Шедевры знакомы, крылаты,
Но все-таки в чем-же подвох?
Кто пишет стихи-то...покойник?
Живая досель сирота?
Твардовского верный поклонник,
Переврамши его слегка"...
Ведь убит он не подо Ржевом,
И не насмерть, как видно...А жаль,
что за то, КАК пишет об этом,
Не получит свою медаль...
Отклик Ивана Проскурина 2
Каждый пишет, пожалуй, как может,
А вернее - насколько талант,
В головешку поэта заложен,
(Кто-то хилый, а кто-то Атлант).
Потому тут поэт на поэте,
Ведь для всех - поэтичный портал,
Предусмотрено в планах и смете
Чтобы каждый чего-то писал.
Но Пегас ведь не всех ублажняет,
Много пеших, иные в авто,
Муза тоже предвзятой бывает,
Словно Босс из большого ЛИТО.
И не все доползут до Парнаса,
Кто-то будет убит по пути,
Не ругайтесь на бездарей часом,
Честь имейте за глупость простить.
Мой ответ..
Ах Иван! Вы меня пристыдили,
Я ведь тоже совсем не поэт,
У меня подозрения были,
А теперь, наконец-то их нет...
Я и так писала не часто,
А теперь буду помнить о вас,
Всех убитых, больных и несчастных,
Что всем сердцем хотят на Парнас...
И какое имею я право,
Вас за это воще осуждать,
Кто глотнул этой сладкой отравы,
Никогда уж не бросит писать...