Проводница. Поезд. Вагон. Пути.
Спрессовались годы в названий груды.
Города. Стаканы. Сон в копоти.
Похотливы взгляды мужского люда.
Проводница Люда. Есть дома муж,
Подрастает сын, и скулит собака.
Перед нею небо – в границах луж.
Кипяток крутой капает из бака.
Продавщица Вера – в подругах с ней,
Между рейсами говорят ночами.
«Я б хотела тоже в один из дней
Укатить к чертям и начать сначала, –
Признаётся Вера в который раз,
Молода, красива, вольнолюбива, –
И скажи, подруга, кому из нас
Повезло во всём? Кто из нас счастливый?»
И молчала Люда. Что здесь сказать?
Конура-вагон, пьяный плач да драки,
Что сама она – как ручная кладь?
Муж давно решил, что они не в браке.
«За прилавком, Люд, мужика не найдешь, –
Продолжала Вера, налив рюмашку, –
Со своим ты точно не пропадёшь,
Вот и я хочу взять свою ромашку.
И еще скажу: не гневи людей,
У тебя – мужик и сынок в порядке.
Перестук колёс, перекрест путей,
Чаевые, песни да шоколадки».
Продавщица Вера смотрела вдаль,
За окно, туда, где леса с полями,
На столе призывно сиял хрусталь,
Холодна икра, с коньяком – салями.
Проводница Люда, слегка пьяна,
Осознала вдруг с небывалой силой:
До конечной так и доедет она,
Не успев понять, что была счастливой.
© Валерия Коренная