здравствуй, милая Сьюзи, это снова я -
твой надоедливый и нелюбимый Джери.
вновь пишу тебе, зная, что всё это зря.
я так и не начал иную жизнь с новой недели.
также ругаюсь матом, пью по утрам апельсиновый,
вечером смешиваю его с текилой и вермутом.
если бы ко мне однажды заглянул Всесильный, то
мы бы и с ним что-нибудь да отметили.
я не меняюсь, Сьюзи, и это нещадно гложет.
сам понимаю свою ничтожность и признаю её.
с каждым рассветом я всё сильнее встревожен
оттого что теряюсь и теряю нутро своё.
думаешь, я над собой не старался работать?
думаешь, я не ломал себя изнутри натощак?
слабые руки, неразборчивый слог и похоть -
всё это перестроено на пятигрифный лад.
Сьюзи, родная, мыслимо ли браниться?
можно ли в бой идти, не поднимая меч?
раньше казалось мне - переродиться -
это, как плюнуть два раза на землю и растереть.
только с годами понял - диагноз безверие -
прежде всего в себя и в единого Бога,
не излечить, если томиться потерями
истинных чувств, надежды и милого крова.
мне ещё многое хочется написать тебе, Сьюзи,
но я ограничен во времени и словарном запасе.
будем надеяться, что завтра ещё наступит
и я не отдамся совсем депрессивной заразе.