Даже если разрушат всё Шива и Кали,
Через вечность мы встретимся на этом же месте,
Ницше, Макиавелли, цена морали –
Разговоры о высоком после водки грамм двести,
Снова новости о протестах, ты мечтаешь о революции,
Говоришь что нельзя продолжать под системой гнуться.
Хорошо там, где нас нет, за далёкими берегами,
В игре правила не меняются, бумага бьёт камень.
Холодная осенняя ночь, и голос простужен,
Вечное возвращение в свои нелепые сны,
Где всё также валяется в грязной луже
Окровавленный труп луны.