Август замрёт, оглянувшись на каждой опушке.
Выбрать тропинку – любая зовёт и ведёт
Вглубь – причастить, исповедовав радостью, душу,
В чаше – хмельных разнотравий врачующий мёд.
Август, в натуре твоей – Авиценна и Чехов –
Гуру гармонии, доктор славянских широт…
Я захвачу для бельчонка две горсти орехов,
Он отзовётся на лакомый мой приворот.
Голову вверх запрокинув, всё выше и выше –
Так не идут, так уходят в моря корабли.
Не потому, что пора, просто в смерти ты – лишний,
Светом плененная, слезная малость любви…