Сонет-экспромт
Лоб мыслью хмуря,
дней зря не трачу:
на вид - Меркурий,
внутри я - мачо!
Глаза прищуря,
сажусь на клячу, -
по всякой дури
пою и плачу.
В руках поэта -
не сталь кастета,
не контрабас;
Везёт по миру
его и лиру
хромой Пегас.