Сумерки бродят за ней, словно стая некормленных псов.
За горизонтную ширму стекают небесные титры.
Ночь-режиссер по запарке внедряет немой эпизод:
Запах дождя на асфальте мутирует - в безальдегидный.
Ей безразличны погода и что говорят по ТВ,
Сколько в твоем индикаторе жизни зелёных делений.
Что у тебя за грудиной никак не дает голове
Выключить спам убеждений о том, что ты вовсе не гений.
Ей все равно, что твой мир возрождается с фазы углей.
Входит без стука и бродит с непешностью экскурсовода.
Греет эфирным дыханием внутренность сказочных флейт,
Взмахами пальцев даря напряженному звуку свободу.
Ты завороженной коброй танцуешь под заданный ритм,
Марионетка Эвтерпы на тонких капроновых нитях.
Принято думать, что муза писателям благоволит.
Но почему-то никто не решался о правде спросить их.
Где-то за кадром - испарины соли и взмахи киркой,
Вскрики металла о камень, давно разучившийся плакать.
Всполох межрёберных искр за попыткой зажечься строкой,
Выдолбленной гравировкой пера по уставшей бумаге.
...Профориентация музы - прямые пути в мясники.
Вместо чернил в бутыльке окисляется красная жижа.
Ты платишь яркостью крови, себя разрывая в стихи,
Чтобы услышать в ответ "Молодец. Слушай,
классно ты пишешь!"
Тамара Соколова
#сТИХОнутая
Июнь, 2020