Дверь на стене
Нарисована кем-то когда-то,
Фотообои с Европой
Хранят в себе призрачный запах
Воды из самого Кёльна,
Дышится ровно, спокойно и вольно,
Кофе дымится в чашке,
Как небольшой Везувий,
Кошке в белых "перчатках"
Снится Рим,
Париж ей больше не нужен.
Старое кресло и одеяло в клетку,
На паркете газеты, как листья в осень,
Будто бы света ленту
Фонарщик под дверь подбросил,
По коридору шорох-
Ветер, должно быть, шалит,
Но если лучше прислушаться,
То можно услышать шаги
И разговоры на близком,
Но нам неведомом языке:
Гарсон, сомелье, бариста,
Гондольер, бандерилья, пульке...
Где спрятан ключ от замкА,
Как шифр подобрать к этой тайне?
Тот Художник всё знал,
И мечту рисовал,
Эту дверь рисовал не случайно,
Он за ней побывал!
А если "включить дурака",
Подойти и дернуть за ручку двЕри,
Поверить в то,
Во что пока не очень умеешь верить,
И виной всему - страх увидеть
Серую стену?
Или может быть ещё одну дверь?
Мы не любим своих потерь,
В особенности иллюзий.
В кресле под пледом тепло и уютно,
И мир другой нам вовсе не нужен.
Кошка спит,
И уже не Рим, не Париж, а Мадрид
Вдохновил её крохотный мозг,
Книги с полок, заросшие пылью,
На огни Барселоны глядят,
Перешёптываясь в уныньи,
И Луна выползает обсохнуть
На Карловый мост.
январь 2020г .