Моё детство прошло в селе.
Было весело там и красиво.
Я дружила с девчонкой по имени Оля, Полина,
Вика, Настя, Оксана, ещё пару Насть, Вера, Даши.
Мы играли в футбол, по утрам ели кашу.
Разбивали колени, молочные зубы шатали.
Мы тогда ещё слово "потеря" не знали.
Мы делили, мечтали, взрослели.
И однажды мы все улетели.
Шалаши строят новые дети,
игры главные те, что в планшете.
Сухари перевыпуск давно завершили,
а про сотки и прятки подавно забыли.
Все по гнёздам, по новым дорогам,
маршрутам и картам.
Если встретимся где-то,
то мимо пройдём безоглядно.
Знает каждый из нас,
что такое "потеря" давно,
а про дружбу забыть
было всем суждено.
Повелось так на взрослой
и круглой планете,
что когда вырастают и хмурятся дети,
всё, что дорого было — навечно ушло.
Детство, как там дела?
Там ведь всё хорошо?
"Взрослый" — это же просто пиджак на плечах,
накидка.
"Взрослый" — это же просто пустая ухмылка.
В каждом из нас пожизненно спрятан ребёнок.
Он потерялся, ему одиноко?
Он испугался того, что вокруг предают?
Сложно быть добрым, когда тебя каждый день бьют.
Сложно быть сильным, когда суют палки в колёса.
Проще быть слабым и злым, обиды копить и слёзы,
но разве они помогут лёгкость вернуть?!
Кажется, что быть взрослым — это тяжёлый путь.
Знает каждый из нас,
что такое "потеря" давно,
а про дружбу забыть
было всем суждено.