Прости, что ухожу не через дверь,
А как сквозная пуля – через сердце.
Нас не согрела общая постель,
И не помог курс чувственных инъекций.
Да, мы пытались. Чаще всего – я.
Ты наблюдал со стороны, казалось.
Непроходимой стала полынья.
И места для прощений не осталось.
Мне тоже больно (а зачем скрывать?),
Но пламя в очаге давно не греет,
И нить проблем никак не развязать,
И нет волшебника, что нам помочь сумеет.
Прости, я ухожу. Ты дальше сам.
Надежда умерла. А с ней и вера.
Я поняла, что грош твоим словам,
Когда попала в сети адюльтера.
Мне не хотелось знать, но все ж пришлось
Прочувствовать, что значит «третий лишний».
Не склеилось. Не вышло. Не срослось.
И в горле словно косточка от вишни.
Конечно, этих лет немного жаль.
Но принц из сказки рухнул с пьедестала.
Осколками блестит любви хрусталь,
Которой оказалось слишком мало.
_________________________________
Плохое всё забудется, поверь!
Я – королева. И зачем мне принцы?
Прости, что ухожу не через дверь.
Такой вот у меня по жизни принцип……
30.07.2020