Моя работа - непрестижна.
Стою на вышке неподвижно,
взяв карабин наперевес,
и набираю лишний вес.
Торчит внизу
забор колючий,
на горизонте вижу тучи,
осточертевшие поля,
да плит бетонных штабеля.
Пейзаж не радует
невзрачный.
В окно струится
дым табачный,
окурок вниз летит искрой,
и ветра слышен
нудный вой.
Дырявая печалит крыша,
зато светлей,
и небо ближе,
и не беда, что иногда
течёт на голову вода.
Вот ночью
будет интересно:
от скуки я
на вышке тесной
беру планеты на прицел.
Ночной парад
небесных тел!
Мигают в небе самолёты.
На вышке,
в прошлую субботу,
я слышал их гудящий звук,
и насчитал
пятнадцать штук.
Бывает, ветер злой ночами
моё пристанище качает,
как будто рубку корабля,
но держит
грешная земля!