Дрожала рука над листочком ,
Писала старушка письмо.
С родным и любимым сыночком
Не виделись очень давно.
Слезинка нежданно упала,
На жёлтый помятый листок.
В письме она жизнь проживала,
И все рассказать вышёл срок.
"Мне стыдно, что стала обузой,
Что руки дрожат все сильней.
Всем стала мучительным грузом,
От этого сердцу больней.
Была молодая, горела
Любая работа в руках.
Бывало до ночи ни ела,
Весь день проводила в делах.
Стирала пеленки, простынки,
На речку в корзинке несла.
Ходил ты, сынок, как картинка,
Для этого я и жила.
Крутила мясные котлеты,
Пекла пироги и блины.
Ночами писала куплеты,
Хоть были смешны и длинны.
А летом в лесу промышляла,
Несла в шарабане дары.
На трудную жизнь не пеняла,
Работа спасла от хандры.
Теперь вот сижу одиноко,
А хочется сына обнять.
От грусти, конечно, нет прока.
Ты, сын, это должен понять.
Хочу тебе счастья большого,
Чтоб радостным был и здоров.
Вниманья прошу я немного,
Чтоб помнил, у нас одна кровь. "
Сложила письмо аккуратно
в конверт, и лизнув языком,
Прихлопнув, его многократно,
На почту пошла прямиком.