Жизнь, как небо, иль как травы,
Синь цветов, судьбины след.
Часто ль мы бываем правы?
Кто-то скажет да, кто нет…
Я ведь прав, а ты что скажешь?
Правота твоя – химера.
Небесам о том расскажешь
В чём любовь твоя и вера.
Как чиста она, надёжна,
И кому во всём обязан?
Ты живёшь, как волк таёжный,
Почему же так привязан,
Так привязан к своим детям?
Он к деньгам, а он ко власти.
Ну, а кто-то на рассвете
Видит в поле своё счастье.
Слышит в шуме он травинок,
В тонком тихом пенье птиц
Души шёпот средь пылинок,
Да средь хлопанья ресниц
Туч, судьбой над ним склонённых.
Воздух пьянок здесь да свеж...
Мир коленопреклонённых…
Мир из призрачных одежд
Счастья липового мёда,
Звука венчанной травы…
Мы ль мудрее год от года
И как часто мы правы?
Правы все, а вот не правы,
Если служим лишь себе.
Стали ль чище наши нравы,
Коль погрязли все в борьбе
За иллюзию свободы
За химеры равноправья?
Обмануть свою природу
Сможем ль мы средь разнотравья
Судеб, на своих похожих?
Ветер жизни клонит вниз
Вельмож главы и прохожих,
Исполняя всех каприз.
Происходит столкновенье
Тех капризов каждый час…
Жизнь меняется в мгновенье,
Крепче зажимая нас.
Вечно нам напоминая,
Что мы – гости в этом мире.
Только мы не понимаем,
Как быть трезвыми на пире.
Пире чувств своей природы,
Пире трав, цветов, тиши…
Счастье не под небосводом,
Оно часть твоей души…