Еще чуть-чуть и - шестьдесят... Да полно! Точно ль?
Как состояться мог такой солидный век?
Расшит, цветист... Лежит у ног ковром восточным.
Суть каждого стежка - секунд летучий бег.
Но правда ль, что со мной случились эти годы?
Не сон, не морок, не мираж степной.
Что лист осенний, с обретенною свободой,
Тону в ненужности сверкающей весной.
Да шутка ль, шестьдесят! На сизой амальгаме
Видны серебряные просверки волос.
Устало зеркало. Истерто временами.
И паспорт больше не менять. Закрыт вопрос.
Перебираешь четки лет... Число их странно
И отвергаемо печальною душой.
Округлых бусин вес негаданно-нежданно
Вдруг ощутим стал, хоть и небольшой.
А жизнь летит вперед, сверкая многоцветьем.
Пора, поди, и на обочину шагнуть...
Тихонько радуясь цветам, рассветам, детям.
Не разбирая пройденный и долгий путь.
А там глядишь - наступит день и время оно.
Часы, закончив круг, споют: Отбой, отбоооой!
И, коврик выцветший свернув тугим рулоном,
Ступить за горизонт, в покой и тишь... домой.