Вот,дышишь ровно.
Сидишь.
Под ногами пол,а не грунт.
Пока не пишешь...и вдруг.
Просыпается в тебе поэтический зуд.
И пошло-поехало.
Хлясь..
Стих за несколько секунд.
Бац.
И ты фабрика,производящая продукт.
Ты в Хабаровске,народный бунт.
Остановись,очнись.
Жизнь непоэта.
Разве жизнь.