А что он?
Будет дальше так писать
Листать для творчества чужие души.
Он будет петь,
будет искать
И полагать, что из поэтов самый лучший.
Что я?
Я небу отдаюсь
Всей страстью выжженного сердца
И говорю себе - прорвусь!
на кромке скал,
под видом карликового деревца.
Что мы?
Да нет уж нас давно.
Все так натяжно, с фальшью, до удушья
Сейчас мне туча громом плюнула в окно
А это приговор.
Нам ничего друг от друга не нужно.