Как долго скульптор думал, думал.
Один по улицам бродил.
"Да неужели ж вовсе умер
во мне талант, который был?"
Он сердцем отыскать пытался
сверхнеобычную деталь.
В мечтах на небо поднимался
и над землёй летал, летал.
"Скульптура сделана? Едва ли.
Она мне кажется пустой.
В ней нет ещё одной детали,
великой, сильной - но простой."
- - - -
Навряд ли, люди, вы поймёте,
как жизнь художника трудна.
Как нелегко кружить в полёте,
когда душа твоя одна.
Когда ни дружеского взгляда,
ни ласки доброй и живой.
Когда (как ангел среди ада)
ты бродишь странный и чужой.
И всё же надо, надо! надо!!
тот сильный образ отыскать.
И в сотый раз, уйдя от стада,
взлетает в небо он опять.