Август это время ожидания,
что вот-вот и на высокий суд
в обмороке лето, но в сознании,
наши мысли в осень унесут.
Воробей на ветке закачается,
словно слово, знающее суть.
Лето на миноре не кончается –
просто август подустал чуть-чуть.
Дни его сложились термопарами:
если слева зноем разогреть,
где-то справа молнии с пожарами
расплавляют небо, словно медь.
Бабьим летом всё переиначится,
и в строке совсем не на авось,
новой рифмой о любви заплачется
и о том, что летом не сбылось...