Играют, гражданин поэт, побудку:
"Он умер!" Вы вздремнули на минутку.
Я Вам не щит, не меч и не судья.
Поскольку с жадностью осушена бадья
Отравы, что лишила Вас рассудка,
На опохмел возьмите мелкую посудку.
ПригУбив из мензурки бытия
Двенадцать капель совести и чести,
До вытрезвления тяните срок
Под клёкот жёлтых проклятых сорок.
Покуда не спустили грузом двести
На вилы адовы рогатого зверья,
Пока в помин по Вам не сварена кутья,
В спектакле "Душегуб" сыграйте зэка,
И обернитесь из поэта в человека!