Что там? Цветочки в красивом закате, гладкие рифмы и километры красивых стихов?
Мягкие облака и босые ноги по мокрой траве - прямиком к семицветной радуге?
А если у меня радуга черно-белая и небо, словно рваное одеяло с заплатками облаков?
Но зато у меня сердце горячее, яркое, на вытянутой руке.
Нате. Берите. Идите на свет. Грейтесь. Бесплатно для всех. Пользуйтесь.
Мне не жалко. От него не убудет. Такое оно огромное.
И пусть весь мир подождет, пока графоман орет. Помолчите, пожалуйста, все.
Скоро полночь и опять я стану тихая, до неприличия скромная.
Монолог уборщицы... Реквием истерички. Соло глухой и полуслепой неудачницы.
Стеб над собственной жизнью, которая уже никогда не сложится.
Шлейфом плесени тоска по пятам за мной ползет, тащится,
Оставляя след из грубых стихов, да ошмётки рифмы с кусочками кожицы.
А начала, как порядочная, про цветочки... Да только пустое всё.
Не для меня цветы растут на планете, если они не кактусы.
Что-то злая я сегодня, от самой себя меня тошнит и трясет,
А кто-то сверху тихо шепчет - дыши глубоко, успокойся, живи и радуйся.