***
Нет поэзии в старых трамваях:
теснота, неуют.
Но ползём спозаранку, зевая,
в назначения пункт:
на окраину города Бийска
по делам. Поделом.
Небо тянется флагом российским,
что натянут на лом,
отливающей алым, опоры:
точно раскалена.
Загулявшая пьёт у забора
заводского шпана.
Я не морщусь, - кемаря привычно -
мол, поэзии нет!
Ни вокруг, ни в трамваях столичных,
ни вообще по стране.
Только проза. И шанс - до работы
покемарить чуток.
И остаться, меж слов "патриоты"
и "враги", запятой.
© Денис Попов 2020