Есть еще страница, еще листик,
я своей заботою до конца полна.
Я не фантазер, не лицедей, не мистик,
просто меня носит далеко волна.
Та волна поэзией зовется,
то накроет, к берегу несет,
моя лодка вниз, ко дну сорвется,
вот гадай, везет-не повезет?
Шторм ли, ласковые бризы,
или свирепеет в море ураган.
Никакие не нужны тут визы,
чтобы быт в гостях у дальних стран.
Или в небо взглядом унесусь,
думаю, какие там свечения?
Или со стихией вознесусь,
и лечу без всяких оперений.
Вся земля передо мною сад,
мощные разливы океанов.
Сожалею, что возврата нет назад,
был покой, как будто без изъяна.
И теперь познав стихию слов,
краски, пульс, по-новому пою,
вряд ли поменяю это ремесло,
даже, если буду и в раю.