Пахнет медом гречишным- лето.
Белым снегом сверкает- поле.
Хорошо на Руси поэту,
Если он еще здесь- тем более.
И вдыхает целебный запах,
Наших чистых, светлых просторов.
Ну а если ушел- на запад,
От каких-нибудь разговоров...
Каково ему там- в Парижах,
На Монмартрах таскать каштаны?..
И становиться Родина ближе,
Несмотря на ее- изьяны.