Букет ромашек на столе, поёт под окнами гитара,
коровки божьи на стекле и нежный запах липы старой, —
страницы памяти моей, той детской радости беспечной,
где лёгкость быстротечных дней, а жизнь казалась бесконечной…
Как трудно, больно вспоминать, забыть, наверно, будет лучше,
и не вернуть мне время вспять, и голоса родных всё глуше…
Прошу я, мамочка, прости, тебя так редко навещаю,
за всё прости меня, прости ты дочку младшую, родная…
Я помню всё, я помню всех, но так боюсь воспоминаний,
они приходят, осмелев, и заливаюсь я слезами…
05.08.2020