Я бежал по кругу
Замкнутых сюжетов,
Надоевших образов
И избитых тем.
Укорял подругу
Музу я об этом
И просил невозбранно
Дать стихов, поэм.
И она, как будто,
Сразу соглашалась,
Добавляла красок,
И плелась канва…
Но однажды утром
Обо всём призналась,
Разговор был краток, -
Кончились слова.
Муза замолчала,
Странно подбоченившись,
И ушла обратно
В солнечном луче.
Лучше бы с начала,
Силами померившись,
Высказалась внятно.
Или вообще:
Разразилась б речью
Из прекрасных строчек,
Рифм кидая связки,
Сохраняя стиль…
Муз не путай с вещью,
План стихов их точен,
Не нужны им дрязги.
Стихотворный штиль
Вмиг обрисовался
В голове поэта,
Долгое затишье,
Опускание рук…
Что я "прикопался",
Муза моя, где ты?!
Пусть что хочет, пишет.
Хватит нам разлук!
Мне она, как другу,
Темы доверяла
И делилась текстами,
Не жалея слов.
И тоска, как вьюга,
В сердце завывала, -
Поругались резко мы,
Опустел мой кров…
Так прошло немало
Лет в попытках тщетных:
Не писалось больше, -
И ни "бэ", ни "мэ".
Я молил устало
И в стараниях честных
Дней не знал тех горше
В авторской зиме…
Вот однажды утром
С лучиком весенним
Постучалась Муза
В голову мою.
Поступила мудро:
С новым вдохновением
И, не как обузу,
Принесла струю
Свежего, как ветер,
Стихоматериала,
Щедрого, богатого, -
Из Небесных Сфер.
Снова день стал светел, -
Где ж ты пропадала?
Я себе проклятому
Плешь почти проел…
А она так ласково:
Ты завёлся, милый,
Не ценил, что было, -
В общем, пренебрег.
Я залился краскою,
Сам себе постылый,
Раскаяние накрыло, -
Подлый человек!
Ладно, успокойся
И не хлюпай носом,
Покажи, как можешь,
Ты меня любить:
На стихи настройся, -
Лучше без вопросов, -
Будь к себе построже.
Ведь поэтом быть -
Это труд особый,
Нужный в мире очень,
И не каждый пишущий
В рифму будет петь.
И совпало чтобы:
И язык был сочен,
Дух, свободно дышащий,
Грамотность иметь.
И ещё немного:
Дар воображения, -
Это без которого
Незачем творить, -
И талант от Бога,
Чтоб без небрежения
Писать ярко, здорово, -
Что тут говорить!
Ты садись, работай,
Я же буду рядом,
Только меня слушайся
И пиши, пиши
До седьмого пота,
И не жди награды…
Совестью не мучайся, -
Оба хороши!