Это боль,
Она невыносима,
Есть у подсознания карман,
Складываешь жизнь,
Она все мимо,
Мимоходом, вот
И это странно.
Лечишь,
Непонятные симптомы,
Из кармана
Дырки с кулачок
И все с фигой,
Очень уж знакомо,
Там поёт за печкою сверчок.
И играют
Грустные литавры,
И поют о чем-то
Три струны
Песнь свою,
Как били нас татары
И теперь
Полутатары мы.
Вот и я о том,
О наболевшем,
Взявшемся кусать
Мужскую грудь.
В чувствах мы,
Немного разомлевши
Разрешаем нас
Всем обмануть.
Может быть, не зря
Татары били,
Уводили в рабстао
Русских жён.
Мы же после этого
Ожили
И теперь по-своему
Живём.