в твою страну ушедших лет
давно не ходят поезда,
ты можешь выбросить билет
и сжечь заезженный вокзал.
где в стенах залов и депо
еще лоснится бирюза
дешевой краски: моветон
бежать по колесу назад
когда назад дороги нет,
вперед - пол шага и закат,
зачем тащить на новый свет
билет, где путь лишь в рай и ад,
и не рабочий турникет...
и в целом - небо не вокзал.
купи вина, жене букет,
прости себе, что опоздал.
прими линялое пальто
как лучшее мерило лет -
смотри к полуночи Брандо,
а утром кушай свой омлет
под звук виниловых пластин,
целуя женщины своей
виски закрашенных седин,
и ручейки худых кистей.
и шепот детворы в ночи
под покрывалом, как никто -
тебе напомнит - поезд мчит
теперь для юных на восход.