А Вы не тычьте,
учитель ломаных строк.
Творчество?
Да за вычетом истины -
всего лишь причеты
с описанием не сбывшихся эпох.
Снова тень огромная на горизонте.
Тону, на величие глядя.
И громкий выкрик:
- Позвольте!
Почему Вы - поэтище,
а как левый дядя...
смотрите в сторону?
На расстояние выстрела
отбрасываете
достаточно резко.
Не подхожу?
Так и Вы ж
не по-ангельски неистово
наступили
на горло собственной песне!
Ааа... скажете,
что идеалы призрачны,
как и ориентиры.
И был обманут.
Но знаете, Окна РОСТа,
как и окна в чужой квартире,
кажется, на шедевры
не очень-то тянут.
Вы бывали
вспененным морем,
разрушителем ямба,
попутно хорея.
Принцип жизни:
да пусть оно всё утонет.
Поэтическое
становилось стройнее.
Урезали строки.
Стонала босая нация,
от того,
что всё острее
становилась
Ваша
наглядная агитация.
Выплёвывая
сентенцию
сиюмометно,
кощунствуя
тонной нелепых рифм,
надеялись,
что к лучшему
под
влиянием
стихотворного контента
изменится
не существующий ныне мир.