Однажды, как-то летним утром,
Случайный слышал разговор.
Шли мама с дочкою-подростком,
У них зашел о моде спор.
Асфальт блестел от мелких лужиц.
В вазонах мокрые цветы.
И по своим делам спешили
Прохожие, раскрыв зонты.
Мать что-то тихо говорила
Про стиль, изысканность манер.
А дочь казалась несогласной,
Подружек ставила в пример.
Подросток слов порой не слышит,
На веру их не принимает.
Чтоб согласиться – надо видеть.
Наглядность лучше убеждает.
И тут, как будто специально,
Навстречу модная девица.
Одета в шелковое платье.
С прической пышной, как у львицы.
Красивый маникюр, помада…
Идет, шагает по дороге.
Казалось бы, что так и надо,
Но на ее взгляните ноги.
Одета, в общем-то, достойно.
Но есть ли у нее мозги?
Ведь из-под шелкового платья
Блестят резиной сапоги.
Да, модные, в цветочках ярких,
И вроде к месту, по погоде.
Но вкус ее, увы, страдает,
Как текст при слабом переводе.
Мать, приобняв за плечи дочку,
Сказала: «Это свыше знак.
Ты посмотри на эту тётю.
И никогда не делай так!».