Стою в саду заброшенном, и нет
во мне желания искать следы влюблённых
среди травы, которую рассвет
незримыми лучами электронных
микрочастиц размазал по земле
лужайками печали. Время тает.
А ветер, искупавшийся во мгле
далёких горизонтов, продолжает,
как врио дворника, шуметь вокруг меня
по поводу красивых декораций
к спектаклю осени. И в каждом звуке дня
звучит одна из многих вариаций
на тему золота из озера Лох-Несс.
Вдоль берега его я нагуляюсь
когда-нибудь. А нынче, словно Крез,
в кострище осени горю и очищаюсь.