Потомки мастеров из Аркаима,
не тесен вам безропотный Хорезм?
От Кята и до Иерусалима,
летит сорокой крик небесных бездн.
Прекрасны ваши чудо-колесницы -
причины всех известных нам побед.
Но вырваны истории страницы,
и стёрт с лица земли арийский след.
Все ищут берега Гипербореи,
родного лона белых северян.
Считают праотцами вас евреи,
а как по мне, вы - прадеды славян.
Белее снега натуральный во;лос,
глаза подобны синеве небес.
Во сне мне часто шепчет дивный голос
о том, что не утерян мир чудес.
О том, что надо быть чуть-чуть добрее,
найти себя среди померкших звёзд.
О том, что тело вовсе не стареет,
когда из тела вынуть лесть и злость.
Не каждый может видеть наши лица,
не каждому дано познать наш мир.
Ах, эта мелочь чудо-колесницы -
старьё, затёртое фантазией до дыр.
И я молчал, мне нечего ответить,
что можем мы арийцам рассказать.
Они, как Боги, знают всё на свете,
и всё обратное способны доказать.
Пути Господни неисповедимы,
дорога жизни, словно лёгкий всплеск.
Потомки мастеров из Аркаима,
не тесен вам безропотный Хорезм?