Через неделю после годины
На постаменте каменном
стоят цветы в бутылках,
гниют по сути правильно -
в июле солнце пылко.
Дождями ночи полнятся,
погост открыт погоде.
Посмертно жизни сторицей
вернём живой природе.
А что воняет - грустненько.
Цветы ж не все сомлели,
вон - роза деткой щупленькой
стоит уже неделю:
не вянет, не сопливится,
одна лишь из букета
прожить на камне силится
для мертвого поэта.