Сидели поэты в лесочке на пнях,
Блокноты и ручки держали в руках.
Сходняк у поэтов: палатки, костёр,
Гитара, как водится, и разговор:
Про то, как прекрасно, что здесь собрались,
Про звёзды, которые в небе зажглись,
Про озеро, где отразилась луна,
Про то, как поддержка поэтам нужна.
Про то, как проблемно нам сборник издать,
А если издашь, - как проблемно продать,
О том, как талантливы всё же они...
И всё это слушали старые пни.
И вот неожиданно кто-то сказал:
"Стихи о пеньках ведь никто не писал?
Давайте попробуем! Ну-ка, экспромт!"
И стих за стихом - так и прёт, так и прёт...
А кто-то про пень песню новую спел.
И вы не поверите: пень покраснел!
Да-да, этот пень покраснел от стыда
И пробормотал: "Что за бред, ерунда..."
И вынес решенье поэтов сходняк:
"Отныне писать про малейший пустяк:
Про бабочек, гусениц и паучков,
Про всё, что увидите, вплоть до пеньков".
Есть в мире огромные залежи тем.
А тонны стихов ерундовых - зачем?
Нетрудно на этот вопрос дать ответ:
Рифмующих много - не каждый поэт.