Мне повезло: в поэты я не вышел,
Как говорят, в тираж уже пора,
Но никогда в стихах я не был мышью,
Я высотой - с курган, пусть не гора.
Не высоко ль беру? Да нет, не очень.
Не покорёжил я коры земной,
И из себя я никого не корчил,
И не болел я славы чёрной порчей,
А что курган, так он же насыпной!
Я много лет тяжёлые оклунки
Земли родной на холм заветный нёс,
И вот уже на нём готовы лунки
Для двух давно задуманных берёз.
Пусть приживутся. Пусть их не запашет
Наряда ради пьяный тракторист:
Курган мой - для степной травы, не пАжить,
От кладов и захоронений чист.
Пускай к берёзкам узкая тропинка
Проляжет по невянущей траве,
И пусть читает ветер без запинки
В берёз листве и в неба синеве
Мои стихи о вечности былинки.